(no subject)

Любовь это игра, где ставки-человеческая душа: выигравший получает власть и силу, а проигравший навсегда попадает в любовный плен. Это как стихия, если уже накрыло, то сопротивляться бесполезно, лучше пытаться оседлать этого коня, и нестись с ветерком, держась за стремена и пытаясь остаться на своей дороге, иначе он безжалостно скинет тебя или унесет с пути и ты разобьешься. И слезть с этого коня, когда ты там уже сидишь, нельзя, потому что проиграешь самому себе навсегда. Главное-играть по-честному, довериться коню и своим силам, открыть сердце и взять покрепче стремена, чтоб не унесло с дороги, и смириться с тем, что иногда будет больно, сначала. А потом, когда галоп станет ровным, а конь под тобой послушным, ты либо выиграешь, либо обретешь свободу.


Read more...Collapse )

(no subject)

Взялась я тут перечитать свой блог с самого начала. Это пиздец, товарищи. Зазеркалье. Неадекват. Закрыла все нах. Это уже не я.
Жила б я до конца своих дней в параллельных мирах, если бы не Эволюция. Поклон ей в ноги за путеводитель.

Антон Буслов умер

Это снова и снова возвращает меня к мысли безнадежности борьбы против чего-либо. Сама такая борьба говорит о непрерывном нескончаемом процессе. Бороться, биться.... нет. Надо просто любить жизнь, каждый день и каждого человека, кто рядом с вами. И только в общей показательной и очевидной любви многих тысяч людей к жизни, как таковой, можно остановить горячие головы засмотревшихся по сторонам. Здоровье и чудо не продаются на бирже - не стоит надеяться, что мешок денег их купит. А вот общие усилия людей, тысяч людей - способны творить чудеса. Чудеса взаимной помощи и плеча друга, опора на которые дает силы двигаться дальше.

Ты стойко сражался против непобедимого врага.
Светлая тебе память.
Tags:

Анекдот

Вбегает муж в спальню, а на кровати во всей красе лежит голый негр. Все у него такое мускулистое и большое. На окне невозмутимо сидит жена и курит тонкую сигарету.
-Дорогая!! Что этот негр делает на нашей кровати???
-Чу-де-са.

Домой.

Иногда наступает такое время, когда хочется побыть мужиком. Надеть какую-нибудь грубую робу, что обычно в люди не носят, хряпнуть водки, смачно сплюнуть, шлепнув по широкой заднице какой-нибудь задорной бабе, поссать стоя под куст, держа в зубах сигаретку, а в руках член. Наболело, знаете ли. Хлопотно это, быть барышней, дышать духами и туманами, и томиться о несбыточном. Так что, послезавтра еду в Россию. Буду взирать за горизонт бескрайних просторов средней полосы, пить водку с деверем и петь про коня. Горланить, я бы даже сказала, не стесняясь, что окружающие не поймут трагизма доли. Все-таки в России петь-это святое. Не важно кто как поет, главное совпасть в понимании песни и немножечко в нотах. Это сближает даже самых непримиримых врагов и смиряет даже самую буйную волю.
А потом молчать. Смотреть в костер и сурово молчать. О далеком, но очень важном, глубоком, но невыразимом,-о нашем, о мужском.